So True!!!

God damn it, an entire generation pumping gas, waiting tables; slaves with white collars. Advertising has us chasing cars and clothes, working jobs we hate so we can buy shit we don't need. We're the middle children of history, man. No purpose or place. We have no Great War. No Great Depression. Our Great War's a spiritual war... our Great Depression is our lives. We've all been raised on television to believe that one day we'd all be millionaires, and movie gods, and rock stars. But we won't. And we're slowly learning that fact. And we're very, very pissed off.

Tyler Durden, Fight Club, 1999.

Hahaha... No se puede decir mejor.

La Guerra De Mi Generación

Dicen que aquí ya no hay guerra. Mis amigos no tienen ideologías políticas, no son comunistas, ni marxistas, ni ninguna de esas babosadas. Ya no hay que esconderse en la montaña, no hay gobierno que derrocar, no hay propaganda secreta. En mi país ya no hay revolucionarios, salvo uno que otro peludo San Carlista con aspiraciones de Che Guevara. Vivimos en tiempos de "Resarcimiento Histórico", "Derechos Humanos", "Democracia", "Libertad de Expresión", "de Locomoción" y otras pamplinas. Dicen que aquí ya no hay guerra.

¡Patrañas!

El enemigo ya no tiene rostro, no es moreno, ni indio, ni blanco. Ya no usa uniforme de camuflaje. Ya no tiene cuarteles. El enemigo ya no es ni general, ni coronel, ni teniente: ya no tiene jerarquías. El enemigo de mi generación ya no se esconde en la montaña, ni en los castillos, ni en brigadas. El maldito ya ni siquiera da la cara.

El enemigo de ahora, es anónimo. Se esconde en las iglesias, los residenciales, las champas, las calles. Se viste de traje o de harapos, se infiltra en todas las zonas de la capital. Alguno trabaja, otro es deportista, otro comerciante, diputado, ministro, policía, desempleado o presidente. El enemigo, nuestro enemigo, ahora es cualquiera.

Fiel a las tácticas de guerra, ataca, asesina, viola, profana, roba, secuestra, asalta, tortura y aterroriza. No hay hora ni lugar seguro. El policía te roba, el presidente se lleva tus impuestos, el del seguro te estafa, la sirvienta vacía tu casa. En la camioneta te atacan, te asaltan, te matan. En tu barrio te amenazan. Desconfianza, injusticia, corrupción. ¿Y a esto le llaman paz?

Esto no es y nunca será paz. Paz es armonía, esto es traición. Paz es cooperación, esto es "si te veo en la calle indefenso te lo quito todo". Paz es confianza, esto es "no sé ni con quién chingados estoy en guerra".

Paolo Grimaldi

Polvo de Memoria

Lejos, muy a lo lejos, inalcanzable, como cenizas de recuerdo cadáver se esconde mi historia. Pienso, me ve venir y se aleja cobarde cada vez más ¿Acaso no está ahí para mí?
Tantas anécdotas, quietas a lo lejos me hablan pero no dicen nada ¡Que memoria por Dios! Como se supone que debo entender mi pasado con imágenes rotas de piso de madera, polvo y un ausente tonel café lleno de juguetes.

He vivido tanto y no lo recuerdo, si tan solo tuviese mi tonel. Años enteros perdidos en el olvido, tantos pensamientos fugaces, tantas penas, tantas vergüenzas olvidadas por completo. Si Neruda tenía un cristal irremediablemente herido yo solo tengo polvo. Polvo de vieja casa, viejos recuerdos y memoria muerta.

¿Que habrá sido de mi tonel café con bordes de metal cromado? Recuerdo que estaba lleno pero no sé que contenía. Lejos, muy a lo lejos, talvez… un yoyo, una brújula, un libro Guiness 94', un peluche café, un resorte enredado, carritos de metal con llantas chuecas, una espada de plástico, una patineta con llantas rojas, unas cuantas piedras, un libro para colorear, crayones y polvo… todo lo demás es polvo.

Paolo Grimaldi

Tejido de la Vida

Antes de continuar quisiera dedicar este blog a ese puñado de locos que aún gritan y lloran. Muchas cosas tienen sentido por ustedes.

Amiga espero que tu soledad sea un mejor compañero que la multitud de tu compañía, gracias por compartir tus inquietudes conmigo. En un mundo donde cada hombre escribe su historia solo, el sentido de la vida nace en la interacción.

La vida colectiva, los libros de poesía, las historias de camioneta, los cuentos de cuartel, las anécdotas de la abuela, la novela de las 5, las aventuras de borrachera, las leyendas de guatemala, las fanfarronerías del borracho, las películas de cine, las promociones estudiantiles, las huelgas, los mercados, las guerras y tantas más fueron fruto de un conjunto de vivencias que cada participe recuerda con un ángulo distinto. Es precisamente en el punto donde nuestras memorias se juntan que nace nuestra sociedad.

El mundo melancólico de nuestros recuerdos se creó con casualidades, encuentros, uniones, influencias y somos hoy producto de los millones de hilos de un tejido misterioso que llamamos vida.
¡Vívela!

Paolo Grimaldi

Un Poco Desanimado Pero De Vuelta

Estoy aqui, de vuelta con mis letras calladas. Hoy un día como todos, de hecho, un dia de problemas. Pero estoy aquí, un milagro me trajo de regreso.
Me rio solo en mi interior, es casi incontenible. Estuve dos semanas buscando propósitos, sentado por las noches buscando en la silueta de las estrellas una razón y hoy en el calorcito de una mañana como todas, la razón llego a mi correo y me golpeó sin piedad en la cabeza.
Gracias por encontrarme hermana.

Paolo Grimaldi

Continua...

Sus ojos vagaban perdidos en el interior del baño de la corte. Fumaba el Malboro de las 11 de la mañana y se preguntaba, una vez más, lo que se había preguntado cada día durante los últimos 10 años. ¿Qué sentido tiene mi vida? La ley, que había sido su pasión en los años de juventud la tenía decepcionada. La ley era solo un instrumento más de abogados litigantes que jugaban a las damas con criminales. Ella se sentía un títere, un maniquí que debía ser convencido por dos mil pescados… Inhalaba… y cada bocanada de humo gris, calmaba poco a poco su ansiedad y frustración. Afuera el ruido era típico, se oían pasos gritos, papeles y más de alguna madre desconsolada por la injusta captura de su hijo que nunca ha cometido delito alguno.

- Señorita, disculpe donde encuentro la oficina de la señora Juez
- Aquí es, yo soy su asistente Elisa… dígame en que le puedo servir.
- Necesito hablar personalmente con el Juez
- Me temo que eso será imposible, ella no recibe a nadie en su despacho sin cita previa.
- Hmmm es algo bastante personal pero…. ¿le podría dar mi mensaje? ¡Es urgente!
- Claro que sí dígame..
- Represento legalmente al señor Edgar Cisneros, el mismo que ella sentenció a 15 años de prisión por narcotráfico y lavado de activos hace 2 semanas. El señor Cisneros está planeando apelar la decisión aduciendo incompetencia por parte del la señora Juez, y es muy importante que yo hable con ella antes de la apelación.
- Yo le entrego el mensaje.
- Gracias y feliz tarde…

La hemorragia por fin se detenía, no así la preocupación de Pablo, que por unos momentos le había hecho olvidar su tragedia con Arianna. Pensaba que sucedería si el misterioso hombre falleciera ahí con el. Ya imaginaba los titulares de los periódicos al dia siguiente "Cadáver encontrado en la casa de la Juez Penal" " Hijo de la Juez acusado de asesinato"


- ¡No la lastimen!
- ¡¡Ciérrale la boca a ese viejo imbécil!!
- …..
- Aquí esta bien… Nadie encontrará el cuerpo
- Y que hacemos con el viejo??
- Ese viejo ya está muerto con la paliza que le diste. Vamos a tirarlo a la casa del Skipy, para que vea la obra del nuevo clan.
- ¡¡¡Señor!!! ¡¡¡Señor!!! Despierte… es solo una pesadilla. Está delirando.

continuará...