El Reencuentro con... Ella

Vino a mí ayer con el descaro de los descaros… Toco mi puerta. Abrí. Saludámonos. Abrazámonos hipócritamente. Casi besámonos en el juego diplomático, típico de viejos conocidos. Me ve, sonríe. La veo, intento sonreír. En menos tiempo del necesario nos encontramos todos en la mesa del comedor: ella, una hoja de papel, una taza de café, un pan con manteca y yo sentado con cara de idiota.
Todos nos vemos fijamente y la situación comienza a ponerse incomoda… la taza de café no deja de verme, su vapor revolotea al viento cada vez más rápido, más impaciente, inquieto, inquisitivo ¡arrogante! El pan finge estar tan tranquilo… pero yo sé lo que pretende con ese su semblante de gordo seboso, se llama presión estática; se dice que lo practicaban los alemanes en los campos de concentración y este gordo ya me está picando los nervios.
La hoja, que decir de la maldita hoja. Debió ser entrenada por la KGB o la CIA o algo así, nunca he conocido algo tan extenuante. Cada milímetro de ella se burla de mí, me interroga, me cuestiona, me tortura y tarde o temprano me deshace sicológicamente. Me es imposible verla directamente por 10 minutos sin soltar en llanto como niño desconsolado.

Pero no hay vuelta atrás, eso me pasa por abrir la puerta así, sin preguntar. Ahora solo me queda agarrar la pluma y ponerme a escribir.

Paolo Grimaldi

¡¡¡¡REGRESO!!!!

2 meses de vacaciones, de reposo, de mundial, de hueva, pero estoy de vuelta... Un saludo a los lectores (2 meses y nada nuevo dudo que todavia tenga lectores). El fugitivo continuará como de costumbre.
Paolo Grimaldi

Gotitas de Cristal Gris

Ya cayeron las primeras gotas de cristal gris, después de tanta algarabía el veranito al fin terminó, hay que desinflar la piscina y sacar el poncho. Ya es hora de calentar el cafecito, sentarse frente a la ventana, suspirar y ver el gigante gris llorar toda la tarde en el horizonte. Ya es hora.
Solo queda una ultima caminata con libros bajo la chumpa y volveré a la pluma, lo prometo.

Paolo Grimaldi

Un Pequeño Pensamiento

Sentados, ...sobre el fango a la orilla del río pensativo. Juntos al sonido de piedras, agua, silencio y amor; coincidió nuestro destino con los pies mojados. Ahí en ese instante efímero, estuve viendo tus ojos y amando la soledad.

Paolo Grimaldi

El Día Que Emborraché a la Muerte

Caminaba con una sonrisa irónica, era ya cerca de las 10 de la noche. Mi única compañía, siempre fiel, era aquel viejo maletín de cuero (adentro pasaporte, licencia, tarjetas, efectivo, camisa, pantalón, loción y ropa interior). Mi mirada recorría las diferentes aerolíneas… pensaba - ¿Moscú? nah… mucho frío… ¿Milán? ¡Tampoco! Malos recuerdos, definitivamente no… ¿Uganda? … ¿Dónde queda Uganda? Cuando repentinamente, mi furtiva mirada creyó leer "Gerstensaft" Así le llaman estos teutones a la cerveza y definitivamente me haría mucho bien en estos momentos de transición… pensé.

Es ya la quinta ciudad, no quería seguir huyendo pero era inevitable…

Dos horas después… "Noch ein Bier, bitte!"
Sé que aún no estaba ebrio, pero sentí una mano fría, cual si fuese la mano de un cadáver. Voltee mi mirada y mi asombro fue aún mayor… detrás de mi estaba un hombre de cabello negro bastante largo, su rostro era inexpresivo pero tenía una mirada que asemejaban dos túneles profundos, negros, hondos, cuasi-infinitos. Andaba vestido con un traje William Fioravanti de al menos diez mil dólares y zapatos negros recién lustrados. Me observó por unos segundos quizá intrigado por mi rostro estupefacto y luego dijo: con voz ronca y serena, "¿Eres Carlo Grimaleschi verdad?... es hora"

Usualmente soy un tipo sagaz, tengo las respuestas a flor de labio pero por alguna razón las palabras no salían de mi boca, solo estaba ahí, pasmado, perdido en el túnel fuliginoso de su mirada. Mi mano por instinto o reflejo no sé, levantó el vaso del bar; sus ojos me soltaron por un instante desviados súbitamente hacia el vaso aún medio lleno. Pensé rápido y con voz temblorosa y tartamuda logré decir: ¿Cerveza?

El personaje este se sentó junto a mí y bebió vaso tras vaso, habrán sido fácilmente unos 10 litros. Ya borracho me confesó, entre otras cosas, que él era la mismisima muerte y que tenía 500 años de no beber su bebida favorita… cerveza... sonreí algo inquieto… así seguimos bebiendo (yo fingiendo) y la muerte contándome como se había llevado a Hitler, a Kennedy, a Ghandi… Se enorgullecía enormemente de su creatividad para aniquilar a cada ser humano. Bebió hasta quedar inconciente…

Ahora vivo en Guatemala, sobreviví aquel episodio pero siempre llevo unas cervezas por si las moscas….

Paolo Grimaldi

Melodías del Siglo Pasado

Hoy vengo y me entretengo con todo lo que tengo, juego canto y bailo, ruego al santo y al rosario; me baño, duermo y como; me hago daño, me enfermo y tomo. Si, soy humano cago y muero, no en vano hago lo que quiero. ¡Patrañas! Me caen tan mal estas mañas, de buscarle rima a cada línea, cual fuera cancioncita de niña.
Rimas, rimas y más rimas, el idioma es significado no melodía. Por favor no cometamos esta grave osadía, de convertir nuestra bella lengua en simple cancioncilla.
No quiero ver mas rosas dedicadas a mujeres hermosas, a la basura todas esas rimas, cerradas, abiertas o continuas. Quememos todos los poemas, que babosos ridiculizan sus fonemas. Gracias.


Jaja :-) Ustedes saben que bromeo…

Paolo Grimaldi

Escritura-Lectura No Lineal

A continuación un experimento de escritura no lineal. Léase en cualquier orden, experiméntese en su lectura, está diseñado con este fin, para de esta manera extraer los múltiples significados.

Juventud

Frágil condición temporal. Inútil rebeldía: constante.
Libre
como el viento,
Como yo.
Etapa como otras tantas. Complejo de ser invencible: débil.
Ambiciosa
de sueños, metas y cambios,
Ilusa.
Aventuras de aventurero ingenuo. Pruebas, errores: experiencia.
Peligrosa
de búsquedas ciegas,
Inocente.
Valentía sin tanto riesgo. Altanera, Orgullosa: potente.
Ansiosa
de sus primeros viajes,
Alegre.


Una posible lectura sería la siguiente

Juventud
Es libre, libre como el viento, libre como yo. Es una aventura de aventurero ingenuo ambiciosa de sueños, metas y cambios: ilusa. Una frágil condición temporal, peligrosa de búsquedas ciegas, inocente. Altanera, orgullosa: potente. Una valentía sin tanto riesgo, una inútil rebeldía: constante. Es un complejo de ser invencible, débil en el fondo. Es una prueba y es error, es alegre experiencia.

Gracias....

Paolo Grimaldi

Escritores

Y estamos aquí… juntos de lado, somos los que opinan, de frente sentados ante los que hacen. Vemos, creemos y escribimos lo que nos viene en gana, pero son otros los que vienen, conquistan y hacen los que su antojo dicta.

Si, estamos aquí… talvez nuestra presencia y voz nos dé importancia, talvez nuestras palabras vuelen al encuentro de los que deciden, mas en fin, seguimos aquí sentados contando lo que pasó, mientras otros hacen ahora lo que después nuestras plumas hablan.

Quizá, pensándolo mejor, no estamos aquí. Estamos allá, mañana. Esperando pacientes que los hechos muevan nuestra pluma, al compás de lo que es historia.


Paolo Grimaldi

Amor Indescriptible

Mis inicios en las letras fueron precisamente poemas dedicados a mi madre. Hace ya una década de esos gloriosos días. Gracias al cielo mi madre todavía acompaña mis pasos.

Madre,
¿quién describe con palabras, simples palabras, la ternura infinita de tu mirada, que me guarda y protege ante la impávida presencia del mundo frío, tenebroso e inmenso?¿Cómo se describe tu abrazo cuando aún la noche más sombría se desvaneció siempre bajo tus alas de ángel?. Confesaré ante estas letras que mis lágrimas, silenciosamente, siempre clamaron por tu abrazo.
Que baldío, que inútil se siente mi idioma para describir tus manos, que sostuvieron mi frágil pecho cuando era indefenso. Ellas son aún mis raíces, mi fuerza, mi seguridad, confianza y valor… siempre las serán.
Sí, a lo lejos alguien canta, lo sé; pero ¿Quién canta la calidez compasiva de tus caricias, aquellas que me dieron la bienvenida cuando más temía, aquel primer contacto, mejía con mejía? Tu amor es indescriptible como lo es cada segundo que compartí contigo. Te amo mamá.

Paolo Grimaldi

Relatos De Estos Días Trágicos

Juan, "El Chiqui", subió a la camioneta 21 a eso de las 6 de la tarde. Su mirada recorrió todos los asientos y la mayoría de los pasajeros le devolvió la típica, aquella con mezcla de miedo y repudio. Casi al fondo junto a un anciano, un asiento libre... debe ser su dia de suerte, su lugar favorito cerca de la puerta.

El trébol... ya va a ser hora, sus manos sudan. La gente lo impacienta, atrás señoras hablando, chismoseando, lo de siempre. Adelante el chofer grita ¡Atrás hay espacio, muévanse para atrás! Y el anciano que huele a naftalina vieja, dormido se recuesta sobre su brazo tatuado.
-Tres veces he echo esta babosada sólo y todavía tiemblo. Vamos carnalito, que dirían los homies del barrio... pensaba.-
La camioneta se detuvo abruptamente como de costumbre, el pasillo del centro ya estaba lleno, era hora...
El Chiqui se levantó, y de su bolsillo izquierdo saco la nueve milímetros negra. Empapado de adrenalina y rencor se volteó a los que sentaban más atrás, y pidió pulseras, relojes y billeteras. ¡Rápido o todos muertos!

Lo ultimo que oyó fue una explosión que le dejo sordo inmediatamente. Cayó de rodillas antes de que su cara impactara el suelo metálico. Sintió la nuca caliente y aunque quiso empuñar de nuevo su pistola, ya era tarde. Las aves negras ya le miraban directamente a los ojos.

El rigor mortis impidió que su mano derecha se abriera, las dos pulseras no pudieron ser retiradas, "El Chiqui" viajó ladrón al último sendero de la muerte. La policía nunca supo de donde vino el balazo, estos días ya nunca se sabe.

Paolo Grimaldi

Una Semilla en el Desierto

La decisión de crear este blog se hizo hace 4 meses. Afortunadamente floreció. Hoy tomo otra nueva decisión.
Este maravilloso planeta esta repleto de potenciales, pero nada es tan potencial como una semilla, bien plantada, ella revoluciona su entorno. Yo quiero ser esta semilla.

Todo viaje comienza con un paso y hoy doy el primero. Quiero ser el catalizador del cambio; cansado de hablar, escribir y gritar debo tomar acción. Alguien tiene que hacerlo. Porque mi tiempo es ahora, y puedo hacer algo.

Tengo un ideal y creo que es posible lograrlo. Quiero cambiar el mundo, anhelo un planeta con equilibrio. Anhelo humanos concientes de su entorno. Anhelo una nueva generación que ve más allá de su 9 a 5, más allá de su pequeña esfera social. Anhelo una generación que ame a su madre tierra.

Hace algunos años oí una frase que nunca olvidaré. No sé el autor pero va algo así "Because the people who are crazy enough to think they can change the world, are the ones who do."

Paolo Grimaldi

Aclaración Sobre Los Lectores Pop

Gracias tia por todos tus comentarios. Quisiera tomar prestadas las líneas de hoy para aclarar un tema que muchos me han consultado. Los famosos "Lectores Pop".

En la literatura, así como en otras expresiones artísticas (música, pintura, fotografía) hay individuos que gustan de cosas bonitas y simples. Agradables a la vista o al oído. Son individuos que se ven influenciados por la moda, lo in. Tienen poco interés por la calidad artística, las metáforas, la técnica, el mensaje, la composición. Usualmente se mueven en masas, grupos de gente que van donde los demás van.
En fotografía, gustan de flores, paisajes, gatos. En música, oyen a Britney Spears, Backstreet Boys, Paulina Rubio. Se les ve leyendo "El código Da Vinci", o las "Crónicas de Narnia". Y en algunos temas me leen a mi.

En mi post publicado el 13 de Marzo de 2006, quise transmitir de manera metafórica el sentimiento de las masas huyendo al toparse con temas que no son bonitos ni populares. Mi intención no es dar un juicio de valor sobre los gustos personales de la gente. Solo quiero mostrar mi apreciación por los locos que no huyen con la masa y aún gritan y lloran.


Paolo Grimaldi

Etapas

A lo lejos música… A lo lejos. Se despierta, son las 9 de la mañana de un sabado cualquiera. Abre los ojos a un dia más y con la ansiedad de un nuevo amanecer corre al desayuno de ChocoZucaritas. El desayuno sabe a pérdida de tiempo y a chocolate con leche fría. De prisa como siempre, casi corriendo regresa a su cuarto y abre las gavetas de su litera con edredón de dinosaurios. Dificil, siempre fueron gavetas difíciles de abrir… Se quita la pijama blanca con dibujitos y la lanza despreocupadamente a la esquina de la habitación. Saca su pantaloneta verde-morada y su playera azul. Se viste y en un santiamén está en el porton de enfrente. Remueve la cadena, sale a la acera y ve hacia abajo. Observa lentamente las grietas del concreto y ya imagina las carreteras que, con ayuda de un poco de polvo y piedras pomes, serán pista perfecta para su colección de carritos.
A lo lejos música… A lo lejos. Se despierta de nuevo, son las 11 de la mañana de otro sabado cualquiera. Abre los ojos y los vuelve a cerrar. Quince minutos después está en el baño aún con los ojos cerrados, oyendo el sonido del encuentro de dos aguas en el indoro de porcelana café. Con la parsimonia usual, casi gateando, llega a la mesa. Busca su ChocoZucaritas, su plato hondo; su cuchara, pero no esas cucharas dobladas ni despeltradas, tampoco las sucias, deben estar relucientes. Se sienta en la mesa, da el ultimo suspiro de la desvelada de la noche anterior y recuerda que aún no ha entrado el periódico. Con lentitud y entre bostezos abre la puerta de madera vieja; recuerdos de 22 años de ver la misma puerta. Sale al patio de enfrente y recoje el periodico. Antes de entrar ve hacia abajo y observa detenidamente la rajadura del concreto. Sonrie, los recuerdos penetran su mente, ya tiene un tema nuevo para publicar en su blog.


Paolo Grimaldi

Casualidades... Existen?

En días como hoy usualmente pienso tonterías. Si ud. no gusta leer pensamientos ilógicos, vuelva mañana, hoy probablemente perderá 5 minutos de su vida. Y no le prometo reembolso.

En vista de recientes acontecimientos aparentemente fortuitos surge una incógnita. ¿Existen las casualidades?

Veamos… Por definición una casualidad implica una situación, que por lo sorprendente de su naturaleza, suponemos que fue un evento al azar. Como ejemplo podríamos imaginar que vamos caminando por la calle cuando de repente suena nuestro celular, nos detenemos para contestar... Y justo frente a nosotros, cae un objeto contundente desde el quinto piso de un edificio, que seguramente nos hubiera matado. Al contestar el teléfono, nos llevamos una gran sorpresa, quien nos llamaba se había equivocado de numero y sin saberlo nos había salvado la vida. ¿Es esto una casualidad? O es posible que no existan las casualidades.

Basándome en experiencia empírica (no científica aunque tampoco religiosa) veo solamente 3 posibilidades.
La primera: El futuro existe como tal, todo ya está escrito y cada objeto movible o capaz de hacer un cambio en la estructura del universo solo sigue el script, como títeres. En éste, el tiempo debería ser completamente lineal.
La segunda: el futuro existe pero en múltiples dimensiones y cada dimensión es una iteración distinta de los todos los cambios posibles en el universo. Difícil de imaginar pero posible. El tiempo sería circular y cada iteración crearía una dimensión alterna partiendo desde el comienzo. La tercera: el futuro no existe y se va creando a cada instante. En ésta, el tiempo no es lineal porque aún no tiene fin y se va formando con cada cambio que sucede en el universo, si el universo se quedara estático el tiempo también lo haría.

En ninguna de las 3 posibilidades existe la casualidad, por el simple hecho de que el tiempo, es como una serie de vasos puestos uno sobre el otro; donde el de abajo es el pasado, el de en medio es el presente y el de arriba (exista o no) el futuro; cada uno depende del anterior. El presente existe como tal, gracias al pasado y el futuro existirá en función a lo que suceda en el presente, es una cadena.

Para que un evento fuera una casualidad, debería surgir en la cadena del tiempo como un evento aleatorio y esto es imposible. La estructura del universo depende de la certidumbre de esta cadena, de lo contrario cada átomo aparecería aleatoriamente a cada momento en un lugar distinto.

Por lo tanto, concluyo que no existen las casualidades. Cada evento en el presente es consecuencia del pasado. Y en el futuro los eventos serán consecuencia del presente. Lo que llamamos casualidad es más bien ignorancia de los eventos en el plano espacial y temporal.
En los 3 modelos el presente se puede cambiar, la única diferencia es que ignoramos si ese cambio es fruto de nuestra libre voluntad, si es una iteración matemática en una estructura multidimensional o si es otra palabra ya escrita en el libro del universo.
¡Creo que la comida me hizo mal!

Paolo Grimaldi

Actualización 05/05/06: Vino a mi atención un frase de Albert Einstein que tiene mucha relación con este post. Dice así:
"Coincidence is God's way of remaining anonymous." Albert Einstein
"La coincidencia es la forma en que Dios se mantiene anonimo."

So True!!!

God damn it, an entire generation pumping gas, waiting tables; slaves with white collars. Advertising has us chasing cars and clothes, working jobs we hate so we can buy shit we don't need. We're the middle children of history, man. No purpose or place. We have no Great War. No Great Depression. Our Great War's a spiritual war... our Great Depression is our lives. We've all been raised on television to believe that one day we'd all be millionaires, and movie gods, and rock stars. But we won't. And we're slowly learning that fact. And we're very, very pissed off.

Tyler Durden, Fight Club, 1999.

Hahaha... No se puede decir mejor.

La Guerra De Mi Generación

Dicen que aquí ya no hay guerra. Mis amigos no tienen ideologías políticas, no son comunistas, ni marxistas, ni ninguna de esas babosadas. Ya no hay que esconderse en la montaña, no hay gobierno que derrocar, no hay propaganda secreta. En mi país ya no hay revolucionarios, salvo uno que otro peludo San Carlista con aspiraciones de Che Guevara. Vivimos en tiempos de "Resarcimiento Histórico", "Derechos Humanos", "Democracia", "Libertad de Expresión", "de Locomoción" y otras pamplinas. Dicen que aquí ya no hay guerra.

¡Patrañas!

El enemigo ya no tiene rostro, no es moreno, ni indio, ni blanco. Ya no usa uniforme de camuflaje. Ya no tiene cuarteles. El enemigo ya no es ni general, ni coronel, ni teniente: ya no tiene jerarquías. El enemigo de mi generación ya no se esconde en la montaña, ni en los castillos, ni en brigadas. El maldito ya ni siquiera da la cara.

El enemigo de ahora, es anónimo. Se esconde en las iglesias, los residenciales, las champas, las calles. Se viste de traje o de harapos, se infiltra en todas las zonas de la capital. Alguno trabaja, otro es deportista, otro comerciante, diputado, ministro, policía, desempleado o presidente. El enemigo, nuestro enemigo, ahora es cualquiera.

Fiel a las tácticas de guerra, ataca, asesina, viola, profana, roba, secuestra, asalta, tortura y aterroriza. No hay hora ni lugar seguro. El policía te roba, el presidente se lleva tus impuestos, el del seguro te estafa, la sirvienta vacía tu casa. En la camioneta te atacan, te asaltan, te matan. En tu barrio te amenazan. Desconfianza, injusticia, corrupción. ¿Y a esto le llaman paz?

Esto no es y nunca será paz. Paz es armonía, esto es traición. Paz es cooperación, esto es "si te veo en la calle indefenso te lo quito todo". Paz es confianza, esto es "no sé ni con quién chingados estoy en guerra".

Paolo Grimaldi

Polvo de Memoria

Lejos, muy a lo lejos, inalcanzable, como cenizas de recuerdo cadáver se esconde mi historia. Pienso, me ve venir y se aleja cobarde cada vez más ¿Acaso no está ahí para mí?
Tantas anécdotas, quietas a lo lejos me hablan pero no dicen nada ¡Que memoria por Dios! Como se supone que debo entender mi pasado con imágenes rotas de piso de madera, polvo y un ausente tonel café lleno de juguetes.

He vivido tanto y no lo recuerdo, si tan solo tuviese mi tonel. Años enteros perdidos en el olvido, tantos pensamientos fugaces, tantas penas, tantas vergüenzas olvidadas por completo. Si Neruda tenía un cristal irremediablemente herido yo solo tengo polvo. Polvo de vieja casa, viejos recuerdos y memoria muerta.

¿Que habrá sido de mi tonel café con bordes de metal cromado? Recuerdo que estaba lleno pero no sé que contenía. Lejos, muy a lo lejos, talvez… un yoyo, una brújula, un libro Guiness 94', un peluche café, un resorte enredado, carritos de metal con llantas chuecas, una espada de plástico, una patineta con llantas rojas, unas cuantas piedras, un libro para colorear, crayones y polvo… todo lo demás es polvo.

Paolo Grimaldi

Tejido de la Vida

Antes de continuar quisiera dedicar este blog a ese puñado de locos que aún gritan y lloran. Muchas cosas tienen sentido por ustedes.

Amiga espero que tu soledad sea un mejor compañero que la multitud de tu compañía, gracias por compartir tus inquietudes conmigo. En un mundo donde cada hombre escribe su historia solo, el sentido de la vida nace en la interacción.

La vida colectiva, los libros de poesía, las historias de camioneta, los cuentos de cuartel, las anécdotas de la abuela, la novela de las 5, las aventuras de borrachera, las leyendas de guatemala, las fanfarronerías del borracho, las películas de cine, las promociones estudiantiles, las huelgas, los mercados, las guerras y tantas más fueron fruto de un conjunto de vivencias que cada participe recuerda con un ángulo distinto. Es precisamente en el punto donde nuestras memorias se juntan que nace nuestra sociedad.

El mundo melancólico de nuestros recuerdos se creó con casualidades, encuentros, uniones, influencias y somos hoy producto de los millones de hilos de un tejido misterioso que llamamos vida.
¡Vívela!

Paolo Grimaldi

Un Poco Desanimado Pero De Vuelta

Estoy aqui, de vuelta con mis letras calladas. Hoy un día como todos, de hecho, un dia de problemas. Pero estoy aquí, un milagro me trajo de regreso.
Me rio solo en mi interior, es casi incontenible. Estuve dos semanas buscando propósitos, sentado por las noches buscando en la silueta de las estrellas una razón y hoy en el calorcito de una mañana como todas, la razón llego a mi correo y me golpeó sin piedad en la cabeza.
Gracias por encontrarme hermana.

Paolo Grimaldi

Continua...

Sus ojos vagaban perdidos en el interior del baño de la corte. Fumaba el Malboro de las 11 de la mañana y se preguntaba, una vez más, lo que se había preguntado cada día durante los últimos 10 años. ¿Qué sentido tiene mi vida? La ley, que había sido su pasión en los años de juventud la tenía decepcionada. La ley era solo un instrumento más de abogados litigantes que jugaban a las damas con criminales. Ella se sentía un títere, un maniquí que debía ser convencido por dos mil pescados… Inhalaba… y cada bocanada de humo gris, calmaba poco a poco su ansiedad y frustración. Afuera el ruido era típico, se oían pasos gritos, papeles y más de alguna madre desconsolada por la injusta captura de su hijo que nunca ha cometido delito alguno.

- Señorita, disculpe donde encuentro la oficina de la señora Juez
- Aquí es, yo soy su asistente Elisa… dígame en que le puedo servir.
- Necesito hablar personalmente con el Juez
- Me temo que eso será imposible, ella no recibe a nadie en su despacho sin cita previa.
- Hmmm es algo bastante personal pero…. ¿le podría dar mi mensaje? ¡Es urgente!
- Claro que sí dígame..
- Represento legalmente al señor Edgar Cisneros, el mismo que ella sentenció a 15 años de prisión por narcotráfico y lavado de activos hace 2 semanas. El señor Cisneros está planeando apelar la decisión aduciendo incompetencia por parte del la señora Juez, y es muy importante que yo hable con ella antes de la apelación.
- Yo le entrego el mensaje.
- Gracias y feliz tarde…

La hemorragia por fin se detenía, no así la preocupación de Pablo, que por unos momentos le había hecho olvidar su tragedia con Arianna. Pensaba que sucedería si el misterioso hombre falleciera ahí con el. Ya imaginaba los titulares de los periódicos al dia siguiente "Cadáver encontrado en la casa de la Juez Penal" " Hijo de la Juez acusado de asesinato"


- ¡No la lastimen!
- ¡¡Ciérrale la boca a ese viejo imbécil!!
- …..
- Aquí esta bien… Nadie encontrará el cuerpo
- Y que hacemos con el viejo??
- Ese viejo ya está muerto con la paliza que le diste. Vamos a tirarlo a la casa del Skipy, para que vea la obra del nuevo clan.
- ¡¡¡Señor!!! ¡¡¡Señor!!! Despierte… es solo una pesadilla. Está delirando.

continuará...